DREAMS

Mismas

pantanos y pies llenos de barro

corro por la vida

que late en la profundidad 

me ahogo en el asombro pútrido

de mi vegetal huida

Temblor

en el epitelio jurisdicción de la nada

atavío de un final 

que no acaba de trascender la distancia

mientras la caída se pronuncia

en silencio

Despierto

en el sudor ajeno

sin esperar la muerte

que próxima a abrir mis ojos

mira en la oscuridad

 

...DIEZ AÑOS DESPUÉS

 

El asco es una sensación supongo humana y por extensión mamífera, quizás un poco mas simple y no por por ello menos compleja. Una reacción que nos preserva de tragar un veneno. Ante la sola presencia de un agente externo que pudiera perjudicarnos, la lengua, en su porción final cercana a la caída  hacia la faringe, percibe y envía la señal al cerebro para provocar el vómito.

Este fenómeno es inicialmente físico. Con el paso del tiempo histórico y social, experimenta un desplazamiento hacia territorios simbólicos. Desde los mas básicos que son las emociones, hasta los dispositivos culturales creados que sintetizan, complejizan y amplifican el asco frente a diversas posibilidades lejanas a las toxinas concretamente mortales.

La poética del suceso

la entonación del declive

el estorbo

de la cultura humana

como impedimento 

para sentir

la profundidad

de los abismos

es

ante todo 

el profundo asco

que motiva 

este

digamos regreso

aunque nada puede retornar

ya que nada es permanente 

salvo

la mutación

ESPEJO

- ¿Síntoma?
- Asco irrefrenable.
- ¿Circunstancias?
- Frente al reflejo de un charco de agua en descomposición.
- ¿Cuál es la imagen que se presenta dentro tuyo?
- La cara de todos los carteles y su exceso de honestidad ausente.
- ¿Qué sería para vos la motivación subyacente del asco?
- Verme a mi, reflejado, siendo parte del todo.

(Fragmento de una sesión de terapia de un hombre demasiado alerta)

ARQUEOLOGÍA DEL FUTURO

el cuento
es breve
siempre acaba en tu boca
repetido
en las bocas de otros
y así
hasta que el viento
desmonta
las partículas
el sol seca la humedad
y nadie recuerda

el loop
de la historia
nunca es el mismo loop
aunque suene similar

el río
y la mierda
no tienen
los mismos microbios

TRILOGÍA INCONEXA

I
Esperando la carroza de los deseos, nos volvimos sobre nuestros pasos haciéndonos los tontos como perritos que voltearon un jarrón lleno de misterios
Pandora sintoniza un canal en un smart tv, perdida en imágenes se olvidó de la curiosidad. Lo que la gente llama caos es solo calamidad. La  alegría, un estertor convulsivo que hecha baba por la boca y orina por la uretra
Atención, perdidos en el espacio, estamos buscando a Nemo ¿y que haremos ahora? Nadaremos. Plagio. Síntoma. Especial de jamón y queso. Botón. Desquicio fuera de control y calentitos miramos como se derrumba el puente que nos comunica con el todo.
Lindo, hermoso… una bomba a caído manchando de incertidumbre el cielo. Infierno en latín quiere decir muchas cosas. Pero ninguna nos asegura su existencia. Las palabras desembocan en palabras, ríos hasta un mar ¿y que haremos ahora? nadaremos…
Este no es un regreso, porque nadie puede regresar a nada ni algo es lo que era. Solo es un inicio que antes fue final. Ahora es para siempre mientras no haya relojes.

II
Ingrato caminaba por la calle con sus pies debajo de las piernas
Ingrato tenía un precio que pagar
Como su nombre lo indica
Como la ecuación de la lengua lo establece
Ingrato
Perece ante su nombre antes que su vida puede demostrar lo contrario
Hay que demostrar lo contrario
Se pregunta ingrato
Con desagradable sensación
Ingrato tiene que pagar el precio
Porque nada es gratis

II
-    Hola.
-    ¿Del mar?
-    No necesariamente.
-    Entonces de calor.
-    Mmm, podría ser pero ya es otoño.
-    Ola De tribuna.
-    No me gusta el deporte.
-    Ola de violencia generalizada.
-    Ahí me gustó más.
-    Ola de golpes en patota.
-    ¡Si, si...!
-    Ola de cobardías.
-    ¡Oh, me encanta!
-    Ola de patadas en el piso.
-    ¡Espectacular!
-    Ola de botellazos en el cráneo.
-    ¡Excelente!
-    Ola de ignorancia medioeval.
-    ¡Eso, eso!
-    Ola de sangre por el asfalto.
-    ¡Más, más!
-    Ola de muertes pasionales.
-    ¡Oh, si, si, si, ahh, ahhh, ahhhh, ahhhhhh!
-    Hola, ¿nos conocemos?
-    ...Si... del último cadáver en la esquina...



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DESCOMPOSICIÓN

En el  fondo de la imagen el detalle mas oscuro. Contenido latente. Alerta. Temor, reminiscencia de la desintegración final, del abismo. Temor a la oscuridad enciende fuegos y forma círculos. Estamos aquí y no vemos mas allá de la luz. Aullan animales. Viento. Pequeños sonidos en las sombras cercanas. Nada sabemos fuera del círculo. Pequeño cerebro de reptil inyecta el temor en el cuerpo. Escalofríos y erección de los vellos del cuerpo.

Hablamos sin detenernos un instante frente a esa botella que se vacía. Hay un cielo que aun es negro en un rincón de la mañana en progreso. Los paraísos artificiales en un mundo artificial suenan a redundancia entre voces deformadas. La belleza es un instante que la ola del tiempo acaba llevándonos lejos mientras intentamos perpetuarla. La ilusión reforzada por palabras, el fuego que se extingue, el miedo que se esconde en los fluidos del cuerpo intoxicado. La huella de un pasado sin pensamientos habla en el silencio. Caemos rendidos en el piso húmedo. Los latidos nos anclan aun a la vida. Perderemos el rumbo tratando de encontrarlo.

El destello del sol golpea en la cabeza. Dejamos que se desvanezca el dolor. Limpiamos nuestras conciencias tres días después. El cuerpo solo explica lo que nunca escucharemos. Seremos felices cuando creamos que todo es real, que el cuento comienza con "había una vez". Las balas no dañan nuestra mas soberbia elucubración de un mundo nuevo. Expiamos nuestras demencias en el altar de las ideas profundas. Podríamos abolir el potencial y seguir atados a el. Escapamos a un dios popular o huimos hacia la austeridad que nos da la fantasía de ser diferentes del mundo en el mundo.

Nos inmolamos con la mente. Una estrella guía la destrucción. O eso nos quieren hacer creer. El monstruo es cada vez mas irreal y mortífero. Cuando su sed supere los límites, ya no podremos verlo autofagocitarse. Al menos habremos logrado nuestro objetivo, inconsciente: volver a ser descomposición. Como eramos en el principio.

COMPOSICIÓN

La tragedia se despliega otra vez  frente él. Los libretos están sobre la mesa. Manchados de lágrimas, no hay duda, qué detalle. El actor se corre de otros personajes que ya interpreta. El vaso sube hacia la boca. Lo domina un temblor que no pertenece al contexto. Corresponde a un vacío o miles de ellos. Son hojas en blanco según dichos del escritor. Del director también.

Ahora camina reconociendo el espacio. El monólogo es desmasiado largo. Tiene intensiones de terminarlo cuanto antes. Necesita un dialogo posible, un encuentro con otro u otra. En este caso femenino. La actriz elegida en el casting. Recuerda la linea de Mulholland Drive, this is a girl. Rebota en la cabeza un rato mientras continúa caminando. This is a girl...

Para nacer hay que morir en miles de muertes que nos preceden de las cuales aun tenemos los restos mortuorios sin haber sido los protagonistas. Lee y recita al aire lleno de humo. La ansiedad, extraña y premonitoria aparece. Una llamada interrumpe el hilo del relato. Decide no atender y observa quien es. Otra ansiedad, la de interrumpir un flujo de energía actoral, el de ponerse a componer rápidamente otro para la ocasión. Escena dos, oscuridad, golpes en la puerta del costado izquierdo del escenario. Final del monólogo.

Un silencio se apoderó de la casa. Se escuchó el hielo y el whisky caer en el vaso. Acaso lo importante sea solo dejarse apoderar por el texto que llega imprevistamente. Vivir el personaje hasta el extremo de la sensación. A pesar del dolor que supone la obra. Al final del túnel siempre hay incertidumbre. No se pueden escatimar deseos y emociones. La espada pende de un hilo. La roca vuelve a caer desde la cima.

Dónde estás. Suena como afirmación y hace una corrección en el libreto. Por ahora con lápiz. Quiere borrar, que nada sea eterno. Y sin darse cuenta espera. Mira la pantalla. Se refleja en ella. La hora parece haberse congelado y las carnes se ablandan con el tercer vaso. La noche es  puerta que comienza a entornarse.

No sabría por donde empezar. Ya está decretado el final. Una tragedia es una tragedia.Un espejo de lo que sucede. Todo concluye y nada escapa a eso. ¿Por qué no queremos verlo? El vacío se acentúa cada vez mas. Lo vivido antes es más fuerte que el presente. Asombro y tristeza. Extrañar hasta su ausencia es un delirio que comienza a cobrar dimensiones de drama. El drama no es tragedia. Como que una herida no es la muerte. En la escena final descubre el error de su presuposición. Estaba todo claro desde un inicio, con lágrimas impresas por capricho del autor. Pero es mas fácil condenarse. Lo previsto. La certeza. Y todo es aleatorio, sin rumbo fijo.

Risas nerviosas adormecen el temor. Nunca sentirá el vacío sin llenarlo.

IGUALDAD AL 100

Una luz hace visible la inscripción Dirección General de Rentas, visto desde un puente casi solitario a las 2 de la madrugada. En los alrededores algunas colas para entrar en menos lugares que antes. Nadie dimensiona aun el panorama de la muerte. Tal vez si pero anestesiados con las cuotas del caloventor y el plasma 40".


Desde su creación, el control remoto fue la fuente de alimento bajo en calorías intelectuales. Hoy sin haberlo desplazado tanto, las otras fuentes de sustento suministran enormes cantidades de gigabytes a los hambrientos buscadores de la nada. En el reverso, la nada esta completamente llena.

La luz es mutante.En una tierra de no muertos, la artificial iluminación intenta emularla con una sorprendente destreza lineal, destreza al fin. Las mariposas nocturnas temen a la luz que proyectan los sombríos tiempos, demoledores de recuerdos, creadores de arquitecturas abstractas que dicen justamente nada (tan llena, tan nada).

Tiempos que poblaban de seres, reductos y pasadizos secretos; seres en una clandestinidad que siempre fue de plástico y látex, con muchos colores y anteojos de sol a las 8 de la mañana. futuras tumbas que nos hacían revivir con electroshocks de flashes, sonidos, sexo y drogas. Pero esta nada asusta mas que fantasmas regresando de un after, casi saciados de energía, prontos a estallar en un océano de luz interior. Los oscuros gobiernan la zona, sus máquinas demoleran el futuro. Al fin todos seremos iguales.

3 AM, un tipo en sentido contrario en la vereda de enfrente, camina por esa calle. Una continuidad invisible nos conecta, en ese momento nos miramos. Quien sabe que habrá en su cabeza ahora. Un gato blanco y negro se escurre bajo un portón de chapa occidado. Mas adelante sera Libertad, derecho hasta topar con la cicatriz que fluye contaminada a través de la ciudad. Libertad con límites naturalizados, nunca se puede ir mas allá de nuestras cadenas. Un perro ladra en la noche, el semáforo cambia a rojo. Espero y miro la sinagoga que tiene antena de radio. Imagino el porque. Me rió al pensarlo. Ondas de radio que nunca llegan a destino, nadie escucha nuestras lamentaciones, Babilonia ha devastado hasta la última piedra del templo. Lo único sagrado que nos queda es la vida. El semáforo pone el verde y avanzo rumbo al río, luego al puente que me saca del centro hacia el barrio.

Un ciclo ya no se repetirá. Otros encierros, otros dioses y por supuesto otras miserias darán sustento a los que ya no intentan ni siquiera la resurrección.

AZUL

noche. quizás tres o cuatro, no se. solo veo un dios que suda en tu cara boba una luz viscosa de miedo y placer. pienso en narices. alguien hace click encima de una una mano con un pulgar elevado. todo es azul y frío. la luna en la ventana. un toque. una distancia. un navegante de un espacio hiperreal. como donar este dolor que sucede. noche. el contorno de tu lengua a millones de años luz. ácido escozor en la espalda. un golpe en la puerta. la caída de un gobierno. un retorno. un señuelo. sustancias replicadas. sombras extintas. luces real desvaneciendo tu figura en un fino polvo. suspendido tu recuerdo disipa el aquí pero no el ahora. presente sinonimia regala una sonrisa oculta en retrato gris tierra. olvido. descanso en el descanso azul de la noche. en luna hacia mi propio abismo. inmaculado dibujo de manchas. oxímoron. todo es un poco eso.  luz. habitación. pasos. caer lento en mi propio reparo. hasta alcanzar la luz.

VOS NO SOS QUIÉN

La trama era sencilla: dos hombre buscan su destino y el espacio en donde transcurre es Alemania del siglo 17. Pará, me estás mintiendo. Por qué decís eso. Primero Alemania no existe en esa época. Siempre existió. Siempre me parece un montón de tiempo, necesitás leer un poco más, mirá, la cosa es sencilla... no, dejá ya entendí; algún día sabre los detalles; pero hablábamos de otro tema. Si, seguime contando; pero hasta acá, una obvidedad. No te adelantés, que recién voy por el principio del argumento; resulta que eran gays... Uh, bueno... qué uh bueno, ahora me vas a decir que los putos no existían en ese momento. No seas tarado, los homosexuales existen desde que el hombre tuvo culo. Entonces, cuál es el problema. Que la película me parece una mierda, de entrada te lo digo. Ufa, loco, si no es de Herzog, vos nada. Y qué si me gusta Herzog. Que te ponés en talibán cinéfilo y no podés disfrutar una película pedorra un domingo a la tarde por Fox. Y eso es un Pecado. No, pecado es escribir Talibán en un blog de un país en desarrollo. Periférico. Ponele, pero no me mirés con esa cara de tortuga violada, tengo razón en lo que digo.  La razón es un fundamento arcaico. ¿?. Si, o qué, me vas a decir que el racionalismo es una corriente filosófica posmoderna? So boring... El aburrimiento es un invento de la sociedad de consumo. Me estás consumiendo la cabeza; che, fijate ese tipo que esta ahí. Dónde. Del otro lado de la pantalla. Si, qué tiene. Que no se lo que está haciendo, mira la pantalla y se ve que mueve las manos o los dedos en algo oscuro con manchitas blancas. Esas manchitas se llaman letras y lo que hace es escribir lo que estamos diciendo. Cómo,  no somos los que decidimos que decir, qué nos somos libres, qué somos marionetas de un ser que nos da vida por medio de escribir en una página que luego se publicará en un blog? A grandes razgos, sí; además no existe la libertad, solo es una sensación interna que perseguimos como desesperados hasta el final de nuestra corta e insignificante vida. Pará ahí, me estás derribando una a una mis seguridades, no podés hacerme esto, voy a perder mi conexión con la realidad. Qué realidad;  la realidad es una construcción social que se autorrealiza por nuestra intervención, reproduciendo día tras día, como si fuera un loop, una serie de actividades que creemos elegir; qué hacés. Me estoy arrancando la peluca y en rato me voy a sacar la mascara de mi mismo, que no se quien carajo es al final... Quién qué. Yo... Qué, yo... No yo... Pero, vos no sos Quién. No se...

EL REGRESO DEL YEDI

Yedi le decían en el barrio Eduardo Menen de la ciudad de La Rioja. Se fue escapando de unos "acreedores" medio complicados que tenía en su ciudad natal, él nunca dijo cual era. Lo cierto es que el Yedi era argentino y que también le decían "boy scout" debido a su estúpida costumbre de decir siempre "listo" como palabra final de cada interlocución. Hombre nocturno, se conocía todos los reductos clandestinos y no tanto, donde se podía conseguir cualquier cosa. Eso lo había catapultado a la fama dentro del popular underground de la zona.
Los de Cementerio y Cárcel,  lo tenían en la mira. El barrio no se llamaba así, en realidad no tenía nombre, esas dos instalaciones estaban cerca, pues ni modo. Los que vivían fuera de esos lugares, tarde o temprano ingresarían a alguno. La vendetta tenía como título "cuestión de mujeres",  lo que no decía  era cual mujer, justamente se trataba de la de uno de los dealers más pesados. Aunque el Yedi ya no andaba con ella, la sentencia de muerte estaba colgando de su cabeza con un hilo extremadamente fino.

Uno de esos días en los que la noche se funde sin mediación alguna con dos o tres más, se despertó de un corto sueño en su casa. Manoteó la botella y le pegó un par de tragos, buscó el retrato del general que estaba tumbado en la mesita de luz y con la bic pasó por encima de la cara ilustre del Primer Trabajador. Arrancaba otro periplo. Acostumbrado a la aceleración espontánea, no se percató de que 120  por segundo era muy veloz para un corazón solitario. Y fue subiendo cada vez más. Quiso escarmentar la taquicardia y se metió un par de tragos como una fórmula mágica que casi siempre le daba resultado. Solo que esta vez no. El Yedi no era hombre de hospitales, decidió cambiar sus costumbres porque ya el mareo no lo dejaba avanzar. Justo cuando iba a agarrar el celular y llamar al Carlos para que lo venga a buscar, se agarró el pecho y cayó encima de la foto de Perón, dando de lleno con la cara en la mesa de luz, rompiendo los cristales a lo que luego le siguió la caída al suelo con la jeta llena de vidrios y sangre. Listo.

El velorio fue humilde pero con mucha gente, entre los cuales estaban sus enemigos que no entraban a la sala a ver al difunto porque allí estaban los camaradas del occiso escoltando el cajón, calzados todos por si las moscas. Como sea, la muerte le había ganado de mano a la vendetta y eso no impidió que estuvieran felices con el resultado. Al fin el Yedi se iba para el cementerio.
Muchas mujeres lo fueron a ver por última vez y todas se miraban de reojo, desafiantes. Su fama no solo era delictiva, también era fálica y por lo que dicen, sabía darle un buen uso a su enorme instrumento. La Brenda ni pisó, temor de que el antiguo novio le diera un par de golpes, como se acostumbra por esos lados con la mujer infiel. No era ninguna tarada, además el Yedi la había rebotado por una pendeja de 17 que conoció en un recital de los Wachiturros, vendiendo. Ahora estaba muerto, bien muerto el maldito, pensaba la Brenda.

Era hora de cerrar el cajón y llevarlo al camposanto. La tensión había crecido poco a poco, mezcla de histeria sexual, dolor y bronca, mucha bronca. Los de Cementerio y Cárcel sacaron los chumbos y empezaron a disparar al cielo. Los del Eduardo Menen sacaron los suyos y apuntaron a los enemigos. La masacre fue como las de Tarantino. Los que no pudieron correr a resguardo quedaron en el piso que era un charco de sangre. El Yedi quedó solo en medio de la sala velatoria, sin la tapa. Una luz que hacía de cenital le iluminaba el rostro cortado por los cristales. Afuera se escuchaban quejidos de dolor de lo que estaban vivos e insultos de variado calibre. Olor a pólvora y sangre. La policía, bien gracias. Jamas pisaba por esas barriadas salvo que las tuviera de ganar o fuera del servicio penitenciario. Caí la tarde y se cortó la luz.

Primero fue una mano, después un brazo y al final el gesto en plena jeta como diciendo, ¿viste que no? Se incorporó en donde estaba y quedó sentado mirando el desastre. Encontró cigarrillos en uno de los bolsillos del saco, salió y comenzó a caminar. Levantó el encendedor de la mano de uno de los muertos, encendió  y chupó el humo. Como si alguien hubiera dicho una frase que necesitara remate, en medio de los gritos de susto, se escuchó: ¡listo!

LA VUELTA DE OBLIGADO

Obligado no tuvo mas remedio. Y fue sin mas demora a la farmacia. Pero surgió un inconveniente: éstas no existieron con ese nombre hasta mucho tiempo después. Motivo por el cual se vio Obligado dentro de una máquina del tiempo, transportándose a principios del siglo XX.
Ya en una farmacia se preguntó que cornos hacía allí. Fue ahí donde se dió cuenta de que era manipulado por el escritor de un blog, que desde el año 2013, sin tener algo interesante que escribir, decidió tomar a este personaje, Obligado, y desandar la falta de creatividad e inspiración por las sendas excesivamente recorridas del sin sentido.
Triste al reconocer su total dependencia de este narrador omniciente, aprovechó el momento en el que estaba y el lugar a donde había sido literariamente traladado.
- Oiga - dijo Obligado - ¿tiene algo pa' levantar el ánimo?
- Si, mire, vea. Esto llegó desde Munich.
- ¿Y como es la cosa?
- Agarra el dedo índice y el pulgar, toma un poco de la sustancia, así como ve que hago yo,  después se los lleva a una de las narinas y de ahí pa' adentro - se escuchó un sonido ronco proveniente de las inmediaciones de la cara del farmacéutico.
- Mire que moderno. ¿Y esto hace mal? - preguntó Obligado
- Ya lo decían los griegos, lo que no mata fortalece...
- Pero vea que sabios los griegos. Deme un frasquito.
Así fue como Obligado comenzo su adicción. Si bien el ánimo se levantó, luego volvió a caer y así había que levantar y levantar y levantar...
En ese estado de delirio paranoico y bajo el efecto de también del alcohol, entró de nuevo en la máquina del tiempo sin rumbo conocido. Adentro de la misma, realizaba sucesivas incorporaciones del estimulante, hasta que no hubo más. Por suerte para él, llegó justo a una farmacia en pleno centro de Córdoba, así que como una flecha abrió la puerta del local y balbuceando como si tuviera una papa en la boca, hizo su pedido.
- Deme'sto... - y le dio bruscamente el frasquito.
El farmacéutico lo miró con temor, sobre todo por sus ropas bastante demodé para la usanza de la época. Tomó el recipiente lo abrió y lo olió.
- Voy a tener que informar a las autoridades...
- ¿Qué? dijo Obligado - las mías son legales...
- No según la Ley Provincial 10.067
- ¿En que año estamos?
- 2013
Y antes que pudiera decir otra cosa, salió corriendo Obligado hacia la máquina del tiempo, puso fecha 1845 y nunca más se lo vió por una farmacia. A partir de ese hecho se conmemora la Vuelta de Obligado, todo un ejemplo para los que dicen que la droga es un camino sin retorno.

RESPONSABILIDAD

I
El poder es propio de cada miembro de la especie humana. Todos tenemos capacidades y potencialidades que nos distinguen e igualan. Pero, a través del tiempo, hubo grupos de humanos que decidieron hacernos creer que el poder emanaba de una autoridad superior, y que ellos, o sea el grupo de seres que tomo las riendas de la humanidad, son los representantes de ese poder y por tanto los únicos capaces de administrarlo, comunicarlo y ejercerlo.

En las épocas en que comenzamos a diferenciarnos de los animales, emergió la figura del líder, tomado de nuestras experiencias y de las otras especies que se organizaban de un modo similar. Estos líderes, eran los que por mayor fortaleza y capacidad de sobrevivir conducían a los grupos. 

Tal vez por temor o confianza en esa figura fuerte o una mezcla de ambos, las pequeñas e incipientes comunidades cedieron a un representante o representantes una porción de su propia capacidad  de elegir.

La figura del líder necesitó de otra, complementaria, que revelara esos saberes que nuestra especie iba necesitando para despejar la incertidumbre. Aparece el chamán, aquel cuya voz representaba el saber hasta ese momento sobre las cosas materiales e inmateriales y los fenómenos relacionados a estas.

Siempre se buscó explicar lo que sucedía a nuestro alrededor, cómo había llegado a existir todo, incluso nosotros mismos.

II

Con el tiempo, las diferentes culturas alrededor del planeta, fueron haciendo mas complejos los modos de organización grupal, así también los jefes adquirieron mayores atribuciones y valor simbólico, de maneras diferentes en cada grupo.

Los líderes necesitaron de mayor fuerza para control externo e interno de los territorios. Emergen los primeros razgos ofensivos y defensivos de los grupos frente a otros, para asegurar recursos, para extender el territorio y para proteger al líder, al chamán y al grupo.

Las variadas formas de organización, religiones y conocimientos con el tiempo se fueron reduciendo, asimilando y desapareciendo frente a la dominación de otros grupos que crecían en territorio y poder ofensivo, así como también en desarrollo de conocimientos y tecnologías.

III

Si avanzamos un poco mas rápido en la linea de tiempo, llegamos al mundo de hoy en el que una tercera  parte de la humanidad profesa el cristianismo, poco menos de la mitad son democracias en grados variables y la mayoría de los países acepta como válido el conocimiento legitimado por intelectuales y científicos hasta nuestros días. por lo tanto, tenemos que reconocer que fue un grupo humano de entre varios el que logro hegemonizar, cultura, política, orden jurídico, religión, conocimientos y tecnología: el hombre blanco occidental con el mas alto desarrollo social y económico.

En conclusión (por el momento), depositamos nuestra responsabilidad individual en tan solo una pequeña parte de nuestra especie, que es la que lidera los destinos del planeta entero. Solo por haber resignando, gracias al miedo y tal vez la pereza, una gran parte de nuestra capacidad de poder y elección.

ARTIFICIAL

I

Desintegración es la idea del mundo: destruir, procesar, no dejar casi ningún indicio de lo que fue. El producto final, es artificial.
No puede haber un juicio de valor directo cuando apreciamos esto, simplemente contemplar lo hecho y observar como los hacedores, emulando según la vieja creencia a un dios creador, producen el artefacto. Es un escollo valorar antes de percibir con nuestros sentidos. El conocimiento está hecho de palabras cuando la experiencia sucedió. Por eso el saber que viene solo de las palabras carece de solidez.
Todo cuanto existe puede ser puesto en duda, porque vivimos en la incertidumbre, aunque nuestras creencias o enseñanzas no nos permitan ver la inconsistencia de la realidad. Cuánto más, podremos dudar de lo escrito, las imágenes de signos con significados y no la cosa en sí. Lo que se aprende por palabras (dichas o escritas), es una experiencia indirecta que merece una puesta en práctica para certificar su veracidad.
Entonces podríamos decir que el saber es artificial, está hecho por la humanidad, de retazos de experiencias directas e indirectas y se rememora en forma de palabras e imágenes. Nuestra educación se encarga de parcelar estos datos, de modo que los entendamos como partes y de a poco dejemos de percibir el todo.

II

Hablamos de nuestro cuerpo como si no fuéramos eso. Hablamos del espíritu como si este no proviniera de la materia. Y esa desintegración cotidiana, común y poco vista por nosotros es la que nos quita día a día nuestro poder real, ese que nos hace ser quienes somos.
Me cuesta ver cómo desde un punta de vista político se habla de transformar el mundo en un lugar justo, diverso y creativo, cuando carecemos de autopercepción y de integración propia, con todos y todo lo demás. El mundo no se puede cambiar con palabras y con acciones que emanan de las palabras por más esclarecedoras que parezcan. Ninguna revolución triunfó plenamente porque negó de manera implícita que todo cambio es permanente y dinámico, porque cuando se aquieta, todo vuelve a ser poco vital aunque las estructuras sean diferentes.
Cambiar las estructuras no es en principio cambiar la escencia. Destruir algo no implica que lo que se construya sea lo que necesitamos. El mundo opera de ese modo y no tiene nada de revolucionario. Los llamados desarrollistas, los trasformadores de nuestro hábitat urbano, demuelen constantemente viejos edificios para instaurar el progreso de la civilización. Y cada vez hay menos cielo, menos verde, menos aire y más entorno artificial. La naturaleza desintegra pero lo hace para integrar sin un proyecto en si. Aún cuando un terremoto devasta luego reelabora el ambiente.

III

Un juicio de valor obstruye la percepción profunda. Nos anticipa algo que no necesitamos anticipar. Nos deshabilita para elegir observándonos y nos satura de palabras que nos detienen en pensamientos, lejos de la experiencia constante. Y así de lejos como estamos nos vamos volviendo partículas incapaces de relacionarnos y de potenciarnos. Mientras algunos pocos, disfrutan del banquete que se proveen con la destrucción, que también es su destrucción.

INTEGRACIÓN O DEPENDENCIA

I

La escena cada vez mas fragmentada de la vida actual, ayuda a que vaciemos nuestro interior sin ser concientes de esto y lo llenemos de sensaciones que podrían ser clacificadas de evasivas. Mi caso es uno de tantos pero si lo comparo con anteriores momentos propios podría decir que cada vez menos me conecto con la desconexión. Esto puede ser cuesta arriba y de hecho lo es, porque cuando la evasión se va llega la conciencia y esta se va ampliando a medida que me reconozco en este aquí y en este ahora. Somos presente, gracias a un pasado y con posibilidades de futuro, pero la vida es ahora y acá, en cada uno de nosotros.
Sentir y aceptar lo que se siente no es tarea sencilla. "Fácil" viene del latín fácilis, "que se hace o está hecho" por lo tanto su opuesto podría ser "lo que no está hecho" y por eso hay que crearlo o afrontarlo mediante el hacer. Dicho de otro modo, lo fácil es lo que repetimos diariamente sin proponernos una innovación, mientras que lo difícil es todo lo que está por hacerse. Hoy predomina la primera opción, la tendencia es esa: rápido, sencillo, sin conflicto y mejor aun si es divertido.

II

Olvidar es una función necesaria de nuestro ser tanto como lo es la de recordar. Ambas están sobresaturadas y cada una demonizada.
No podríamos vivir integrados si nos provocáramos recuerdos dolorosos, con el solo afán de mantener la memoria viva. Por otro lado, si solo recordáramos lo inmediato, estaríamos sujetos a lo que solo el momento nos muestra, de esa manera estaríamos empoderando a los que destruyen la memoria en pos del progreso. Si vivimos del dolor y del pasado estaremos anulados para lo difícil, para lo que aun está por hacerse y sucede en el presente. Si por el contrario solo recibimos las señales del momento sin reconocer su historia, viviremos como marionetas de impulsos y datos del exterior que no nos dicen nada sobre su origen. Como sea de una manera o de otra seremos sujetos fáciles de desintegrar de la trama social y por lo tanto vulnerables a las decisiones de otros.

III

El ser integrado es el que tiene el conocimiento anterior al momento que vive, recibe los estímulos del ahora con plena conciencia y se proyecta hacia adelante sin esperar nada del futuro mas que poder construirlo pasa a paso. De esa forma estaremos conectados con nosotros y con los otros, potenciándonos, recreándonos y viviendo mas plenamente lo que sucede, lo que hay y lo que no hay, sin creernos una historia sino haciéndola día a día.

FERIA

la foto me la dió un conocido. me dijo que esto era la señal de que ya pronto se viene el fin del mundo. me parece que que es demasiado arbitrario, además de ser una pelotudez, le expresé sin temor. entonces replicó: y a vos quién te dijo que lo que escribís es literatura. tautológico. dije yo.

ARRUINADO

el pibe estaba un poco descolocado. o mas bien muy colocado. hablaba muchos idiomas a la vez. pero él no parecía dispuesto a callarse. calculé que por la gestualidad, aparte de borracho, estaba mas duro que una pared. nada extraño de noche. fauna diversa toda en pleno con algo. lo que sea: alcohol,trip, E, porro y por supuesto la famosa merca, que era lo que tomaba este sujeto, según mi ojo clínico que lo veía ir al baño cada 20 minutos. mi intención era antropológica. le invité un trago y lo deje hablar. como podía iba metiendo alguna pregunta, que por supuesto era contestada entre dadaista y surrealista. se iba de madre constantemente, pero a mí no me preocupaba. yo necesitaba letra para escribir. mi vida es lo bastante tranquila como para dormir cualquier inspiración.

en un momento, no puedo precisar si fue antes o después de hacerse un saque, empezó a hablar en dialecto argentino cordobés aun surrealista, inconexo, viceral, automático, pero entendible. en unos minutos ya sonaba a burroughs del almuerzo desnudo. al libro, no a la película de cronenberg. un poco más narrativo, pero imparable. contenido oscuro y psicodélico. trillado hasta ahora. la misma temática loser de siempre. este sacado insistía con la sanata de los 50, 60, 70. demasiado thimothy leary. demasiado charles manson, mucho bukowsky. un limón ya no me da jugo.

le fue pegando el alcohol, y se relajó, entonces apareció el profeta apocalíptico: capa de ozono, capitalismo salvaje, cometa del 2012 y la lista es innumerable. cuando se iba poniendo más místico y tétrico, apareció el guerrillero, listo para la lucha armada, con fórmulas sacadas de los 7 locos y de los lanzallamasa, de arlt. un revolucionario sin piedad que inauguraría una era de paz y prosperidad para todos. para todos a los que sobrevivieran a su plan. mas que un che guevara, parecía stalin puro, con unos toques de hitler y sai baba.

en ese punto mi aburrimiento creció exponencialmente. le dije que iba al baño y me fui para no volver nunca más. un combatiente que huye, además de cobarde, sirve para otra revolución.

CASI

un tipo parado en una esquina céntrica, vestido de naranja, me entregó un papel en la mano, mientras me miraba fijamente a los ojos con una importante cara de loco. entonces lo leí:

"ENTREVER LAS LINEAS QUE NOS UNEN A LAS COSAS Y LOS SERES
ABRIR LOS OJOS AL CERRARLOS
RESPIRAR
NO ME DA OPCIÓN PARA UN FÓSFORO
Y UN BIDÓN DE NAFTA
SOBRE MI MARAVILLOSA CIUDAD

ME HACE MIRARLA
DESDE ADENTRO
Y DESCUBRIR LO QUE FALTA DE VIDA
Y LO QUE HAY DE VIDA EN ELLA

TENER ESTA VISIÓN ZEN
ME HACE DEJAR LA UZZI
CON LA QUE DIBUJARÍA MI BRONCA
CONTRA LOS RESPONSABLES DE TODO ESTE QUILOMBO
ES DECIR TODOS
EN MAYOR O MENOR MEDIDA
PSICO KILLER
QU'EST-CE QUE C'EST
Y LUEGO UN HONORABLE SUICIDIO JAPONÉS"
 

menos mal, pensé, mientras respiraba un hermoso olor a mierda que salía de las alcantarillas de la peatonal de mi hermosa ciudad. menos mal que este tipo es zen. y me fui a comprar una máscara antigas, esas de la primera guerra mundial, que son tan bonitas y las venden en las casas de rezagos. este tipo, es dios en su mente. o hitler. no hitler no. en todo caso, un soberano maldito con un alto sentido de la solidaridad con la naturaleza y el ecosistema. pero sin el ser humano. no sería muy ecológico, ya que estaría eliminando una especie, en detrimento de la mayoría. no sería justo para nosotros, ¿por qué tenemos que morir? no se me ocurre porque tendría que desaparecer la especie humana. en todo caso que se extinga por si misma, si total nada es para siempre. que loco este tipo. por ahí evolucionamos hasta fusionarnos con las máquinas y de repente, al no haber mas luz solar, ni oxígeno, lo único que sobreviviría serían las máquinas, entonces todo resto de vida dejaría de existir, total las máquinas lo único que necesitan es energía y calculo que ya tendrían pensado como obtenerla. las maquinas son muy rápidas para pensar cualquier cosa. una uzzi, ¿habrá tenido una de verdad este?. no creo, para mi es poético el recurso nomas. jodido por lo que dice, si este tipo tiene un arma y no es budista, nos da a todos para que tengamos. pero pará...yo ví una película... ghost dog.... me hace dudar. pero la realidad, no es el cine... uhhhh, ¿pero pervert guide to the cinema no dice otra cosa? tengo un quilombo. ¿que es real ahora? ¿no será todo esto un sueño que las máquinas nos inoculan mientras estamos conectados a una gran fuente en la que somos las pilas? la vendedora de praliné de la peatonal, me dijo al oído que lo que yo estaba pensando era de matrix. uhhh, estoy flasheando. entonces me fui a mi casa, cerré bien todo y me conecté al facebook para ver el muro de mis amigos

NADA

si no fluye
se
estanca

dentro
y
fuera

demasiada
muerte
para mover
estando vivos

REMATE

un loco
una casa
la ciudad
una provincia
pueden estar de remate
iluminados por un faro
en la penitenciaria open door mas grande del mundo
saludo a la cámara
que me cuida de todo mal
despierto mirando
el palacio del próximo guardián
feliz
esperando con ansias
un tsunami en las costas
de "la ciudad de la caca"*

*expresión de max de lupi, en su monólogo de ayer